في أرض زيكولا… حيث يُقاس الغِنى بعدد نبضات العقول،
كنتُ دائمًا مختلفة.
لم أتعلم كيف أبيع فكرة،
ولا كيف أشتري شعورًا بثمنٍ من ذكاء.
كنتُ أؤمن أن الدهاء وحده لا يصنع نجاة،
وأنَّ بعض الحماقات التي يهمس بها القلب
هي أصدق من ألف حِكمةٍ مدفوعة الثمن.
كنتُ أمشي بين الناس بطمأنينة من يعرف أن روحه أغلى من عقلٍ يُحسب بالنقاط،
وأحبُّ كما لو أن الحب عملة لا تنفد،
وأعطي دون أن أخشى الإفلاس.
ربما كنتُ غريبة في عيونهم،
لكنّي كنتُ غنية بك، وبحُلمي، وبقلبي الذي لا يعرف البيع.
وفي زيكولا…
حين صارت المشاعر تُقاس بالأرقام،
كنتُ أنا الاستثناء الذي علّمهم
أن أجمل ما في الإنسان... لا يُشترى.
كنتُ دائمًا مختلفة.
لم أتعلم كيف أبيع فكرة،
ولا كيف أشتري شعورًا بثمنٍ من ذكاء.
كنتُ أؤمن أن الدهاء وحده لا يصنع نجاة،
وأنَّ بعض الحماقات التي يهمس بها القلب
هي أصدق من ألف حِكمةٍ مدفوعة الثمن.
كنتُ أمشي بين الناس بطمأنينة من يعرف أن روحه أغلى من عقلٍ يُحسب بالنقاط،
وأحبُّ كما لو أن الحب عملة لا تنفد،
وأعطي دون أن أخشى الإفلاس.
ربما كنتُ غريبة في عيونهم،
لكنّي كنتُ غنية بك، وبحُلمي، وبقلبي الذي لا يعرف البيع.
وفي زيكولا…
حين صارت المشاعر تُقاس بالأرقام،
كنتُ أنا الاستثناء الذي علّمهم
أن أجمل ما في الإنسان... لا يُشترى.
